Nouvelle plume

Tous les déracinés , ceux qui arrachés à leur terre errent sans fin tranportant dans leurs bagages la nostalgie de leurs racines perdues gardent tous un espoir de voir un jour sous leurs pas reverdir leur matrice.

Jetés un jour sur le fumier de leur mère la terre , polluée empoisonnée siècles après siècles, victimes des déchets   du pétrole , des boues toxiques , l'homme victiime de l'homme développe jour après jour en harmonie avec la nature profonde un potentiel de renouveau.

 L'écriture comme un miroir de la vie

qui renvoie sanns fléchir les images

parfois déformées et distordues

l'âme du miroir sans  teint  se pique  de gris

parfois miroir rose ou bleu parfois ensoleillé

reflet incongru de l'homme qui se regarde

et ne reconnaît pas devant lui ce qu'il aurait voulut être

et ne se résoud pas à n'être qu'un reflet de son être

On a l'impression d'avoir son libre arbitre d'être indépendant et fier de l'être.

En fait le destin se joue de  nos projets, de nos envies, nous sommes comme un bouchon porté par un flot boueux et nauséabond des égouts.

Pour certains , les chanceux , les nantis , le flot se jettera dans la mer, pour d'autres la station d'épuration lur donnera un semblant de vie.

Pour le commun , ce sera la boue stagnante d'étangs putrifiés qui les attend , mouroirs où l'on n'échappe pas à son destin où l'on vieillit avant dêtre grand,où l'on meurre avant dêtre vieux.

Certains voudront changer le destin, blanchir la boue en neige étincelante, faire rentrer le ruisseau dans son lit.

Noble tâche pensez vous o u perversion  de l'esprit  que de croire  que l'on peut  se prendre pour Dieu.

Otages de la violence

violences au quotidien

conjugale , rurale , routière terroriste

et je ne parle pas des guerres

Peut on croire un instant  à l'équilibre du bien

à l'avènement du juste quand le mal domine

et du monde fait sien

quand l'envie justifie tous les crimes

que les passions justifient tous les crimes

que les pulsions excusent tous les actes

que des idéaux fantoches justifient

de prendre la vie de quelqu'un

l'homme est pire que l'animal

dévoré par le mal qui le ronge

le bien n'est il plus que l'ombre d'un songe

alors je ne veux plus être l'éponge

qui absorbe tout  à tour , la haine , le mal ou le bien

à tout coup il faut choisir;

Je refuse de croire que l'homme n'a plus d'avenir

il en restera bien un pour ce souvenir

pour dire aimez vous sans détour .

Comnien succomberont sur l'hôtel de la haine

agneaux tendant leurs cous à d'ignobles assassins

'

Quand le coeur d'artichaud se fait fleur

pour mieux séduire un instant

ses admiratrices zélées

méfiez vous les belles

sous son apparat il cache  un coeur de pierre