Nouvelle plume

Le voilà arrivé l'hiver attendu par certains, redouté par d'autres, la glace a pris chaque flaque d'eau dans son étreinte la transformant en miroirs du ciel.

Les riches sont au ski bloqués dans des embouteillages monstrueux hébergés dans des gymnases quand les centres d’accueil manquent de places pour les miséreux,deux mondes parallèles qui ne se rencontrent jamais..

Du fond de mon canapé j'apprécie le spectacle retransmis à la télé du théâtre Mogador , un artiste de variétés, entraine son public en une osmose extraordinaire , tous horizons confondus réunis dans le même plaisir de la musique

Mon esprit quitte un instant le spectacle et ma pensée s'égare , la musique ne pourrait elle pas réunir les peuples ennemis qui d'une seule voie comme les spectateurs du concert entonneraient le même chant de paix .

Mais loin de ce théâtre,une autre musique mène la danse , celle des bombes qui écrasent et tuent.

Ces pays ou les enfants naissent pour mourir sans avoir vécus où s'ils survivent sont le bras de la violence pour tuer d'autres enfants, nés eux aussi pour mourir sans avoir grandis.

Musique de guerre sur fonds de cris et de pleurs , ou de rages de ceux qui ont tout perdu au nom d'une terre .

Je voudrais rêver d'un concert qui réunirait les ennemis d'hier ayant pansés leurs plaies dans une même ferveur de bonheur dans une musique partagée.

Ils sont venus , ils sont tous là elle va mourir la démocratie ,

il y a le fils prodigue aux idées de gauche qui en perd la patience, il y a les verts qui ont la couleur de leur défaite, il y a ceux du milieu qui ont fait mieux mais pas assez.

Et puis il y a ceux touchés par les affaires et puis il y a l'autre et sa famille rapprochée , tous empruntés , tenant toujours le même discours iconoclasme , ils n'ont rien compris , ils pourraient jouer le rôle du chien dans la pub pour la banque .

Alors que le silence ce fait autour du lit où git la démocratie déjà d'autres voies s’élèvent comme le chant du clairon sur un champs de ruine , la nature a horreur du vide

On peux en penser ce que l'on veux l'avenir nous le dira, quel est ce vent glacé qui me glace l'échine , une prémonition ou une simple inquiétude devant la nouveauté.